"Metade da arte narrativa consiste em evitar explicações" Walter Benjamin

Quando se preenche o espaço
com muitas explicações,
O branco da página, repleto de vida,
perde suas razões.

Nada como a presença,
Sem um instrumento
De precisão cirúrgica
Ela desarma a bomba.

sabe o que acontece
há muitos livros amontoados na mesa
um violão de cordas sujas e antigas
...toma, filho, será seu primeiro violão.

sabe o que acontece
fiz um bolo do meu lençol quadriculado
e roupas amarrotadas quase despencam da cama
...calma, querida, só por hoje serei um mal exemplo.

sabe o quê, acontece.

...e ainda tem que ser simples e belo.

dobrar lençol. segurar as duas pontas, prender no queixo e juntar os braços à frente.
formar pequenos quadrados que se abraçam entre gravuras geométricas ou florais.
até que ele caiba elegantemente por debaixo do travesseiro ainda aquecido.

em média
um lençol suporta sete dobras.

a veracidade é tipo uma verdade de vera.

e esse devagar que não chega
e esse longe que demora.

eu queria fazer uma canção
absurda e revitalizante
sorrateira e suave.
mas me coça a mão
me falta o instante
ferido de ave.

aspirando canção.

assim é o coração
vale enquanto pesa.

o coração é assim

vale quanto pesa.

no caminho de casa
tudo tem outra feição.

 sua mãe olhou nos olhos
você
pôs fora da boca um nome
aquele que mais causa
e chamou de Esperto
você

que sempre sabe
sempre se adianta
sabe sempre de cabeça
o que nem sequer
sabem os outros.

esperto, você me olha
e adivinha pelo meu
calcanhar de leve ferido
todos os meus revezes
minhas mazelas escondias.

sua mãe chamou de esperto
você
pôs no nome uma sorte
botou fé que ela pegasse
você

escorregadio e esperto
muito pouco sabe de mim
você
se é de fato esperto ou deixam
ser esperto alguém tão bobo
você.

você me conhece
ando por aí
no ar
no mar
fluindo.
mas
se algo me detém
faço birra
faço cara
careta
viro neném.

você me conhece
ando por ai
e se toparmos
numa noite
sem dia
faço festa
festança
viro alegria.

me solte

mas não me largue.

a voz é um grão
plantada num solo fértil
dá uma sinfonia.

me largue


mas não me solte.

provavelmente o dia de amanhã não terá o mesmo gosto do de hoje.

porque o tempo passa a limpo, mas nunca em branco.

as pessoas são as mesmas, o que muda é a sensibilidade.

a felicidade tem data e hora certa,
desnecessário o auxílio 'luxuoso'
de um relógio, um calendário,
de uma dessas máquinas que obrigam as coisas a darem certo.
a felicidade tem data e hora certa
desnecessário o auxílio 'luxuoso'
de uma agenda, um horário,
de uma dessas engenhocas que nunca fornecem o que é certo.

parabéns, deise.
uma espécie de menina bordada.